Ceci n'est pas une omelette

faz hoje precisamente 117 dias desde que cheguei aos EUA.  117 dias a tentar entender como é que conseguem beber este café aguado e a escaldar. a toda a hora. a tentar não parecer aterrorizada sempre que um empregado me saúda como se fosse a sua maior amiga de infância. a tentar entender porque é que 5 em 10 carros que passam são pickups vermelhas. a adorar os camiões supersize. fascinada com os néons azuis a dizer OPEN, totalmente alheios ao facto de o local estar aberto ou não. a perguntar-me quando terá sido a última vez que as pessoas que almoçam à minha volta comeram num prato, e não numa caixa de plástico. obcecada com a ideia de que vivo rodeada de autómatas cuja energia depende do aparelho electrónico que ansiosamente -e em qualquer circunstância- seguram na mão. iphone ipad ipod icenas. a perguntar-me onde estará a comida americana. a perguntar-me onde estarão os americanos.  também penso nos primeiros dias, e sei que esta dúvida esteve sempre presente. ...

boris vian. francês. poeta, escritor, músico de jazz, cantor, jornalista, engenheiro e inventor. e mais tudo aquilo que lhe apetecesse, se não tivesse morrido aos 39 anos. Por três vezes desisti de ler uma das suas obras "O Outono em Pequim", que nem tem nada a ver com o Outono nem é em Pequim, e por três vezes não me saiu da cabeça. E voltava ao livro como se de um íman se tratasse. Não o entendia mas também não o conseguia abandonar. Até que entrei numa espécie de transe, um transe despreocupado e livre, que julgo ser necessário para entrar em toda a sua não-história. E nunca mais o esqueci. Nesta não-história há um deserto, há um hotel, há a construção de uma linha de caminho de ferro que nem vai a lado nenhum nem tem pretensões de levar ninguém. Há uma série de personagens que por um qualquer acontecimento absurdo são levados a este deserto onde nada é normal e ninguém se comporta como o esperado, apesar da naturalidade com que se relatam todos os factos. ...

sentia como que um zumbido constante. uma frequência mal sintonizada em forma de voz ao longe que me dizia aquilo que tinha de fazer, a decisão certa. nunca fui capaz de entender o que me dizia.

Pela primeira vez, as palavras pronunciadas pela criatura não tiveram origem no meio ambiente, surgindo antes em reacção. (...) Quando o professor lhe ordenou: "Não deites os restos de comida para o chão!", ele respondeu de repente: "Deixa-me em paz, lêndea."  Coração de cão.  1925 Mikhail Afanásyevich Bulgákov. russo e médico voluntário da cruz vermelha, durante a primeira grande guerra e depois durante a guerra civil russa, foi depois jornalista e por fim escritor e dramaturgo.  cedo começa a sofrer acusações de comportamento anti-soviético até ao ponto em que a sua carreira é destruída e os seus trabalhos censurados. autor de Coração de Cão (1925) e O Mestre e Margarita (1920-1940) -entre outros que não li- revela-se um verdadeiro mestre na arte da sátira e do grotesco, especialmente nas áreas da ciência e da política. e todas as outras que envolvam pessoas, basicamente. termina a sua obra mais aclamada O Mestre e Margarita já cego e com o aux...

Manuscrito encontrado numa garrafa. Egar Allan Poe 2a semana de Porto [ blog do meu porto aqui ]

José e Pilar. Um filme de Miguel Gonçalves, 2010 para ver, devagarinho e sem pressas. saborear com cada palavra cada imagem.  vemos o abismo. está aí diante dos olhos.  e contudo avançamos para ele como uma multidão de lemmings suicidas.  com a capital difereça de que, de caminho, nos vamos entretendo a trocidar-nos uns aos outros deus não precisa do homem para nada, excepto para ser deus.  cada homem que morre é uma morte de deus. e quando o último homem morrer,  deus não ressuscitará.

it is a restless moment. she has kept her head lowered to give him a chance to come closer. But he could not, for lack of courage she turns and walks away.   in the mood for love. Wong Kar-wai. 2000

uma leitura que choca sem ser chocante. uma escrita torturada ou o simplificar de uma mente obscura que é ao mesmo tempo brilhante. como poucas. ele já o tinha demonstrado nas letras das suas músicas e tem agora todo o tempo do mundo para demonstrá-lo nos seus livros. é escuro, é obscuro e tem tudo aquilo que ninguém ousa dizer, escrever ou sequer lembrar-se de pensar. alucinante, pérfido, depravado. e porque não? porque não explorar os mais vergonhosos limites do ser humano, ou daquilo que se deve ou não pensar e fazer, como se nada fosse senão o mais normal do mundo? pelo menos para as 176 páginas de bunny munro. Bunny manoeuvres the Punto through the weekend trafficand emerges onto the seafront, and with a near swoon Bunny sees it – the delirious burlesque of summertime unfolding before him. Groups of scissor-legged school-things with their pierced midriffs, logoed jogging girls, happy, rumpy dog-walkers,couples actually copulating on the summer lawns, beachedpussy prostrat...

bater com a cabeça na parede até a parede mudar de sítio.

um leão feito de caramelo e criado por ursos da micronésia que depois de estudar para ser chef em parís e regressar à selva por correio convertido num recortável com vestidos da barbie, lança agora o seu primeiro álbum. que é como quem diz, as coisas mudam tenho a certeza que este vai ser um ano complicado.

dar a volta a portugal pelo percurso ziguezagueante dos postes de alta tensão

há algo de extremamente fascinante e alienígena nos campos de aerogeradores. ..um campo verde repleto de moinhos de vento de puro metal branco e eu no meio